Ela não vai voltar.
Exatamente 3 semanas após o fim, ele descobriu que ela não
vai voltar, e foi assim que ele colocou a sua roupa meio amassada que estava jogada,
ao lado da cama.. como ele mesmo deixou, após chegar bêbado na madrugada
anterior. Caso ela estivesse em casa, a roupa teria sido colocada no cabide.. exceto
em noites de amor onde a camisa dele se misturava com as meias dela, em um
perfeito conjunto assim como os seus corpos se encaixavam.
E foi assim que a saudade invadiu seu peito, uma mistura de
desgosto com amargo invadiu sua garganta, e ele tentou tirar esse gosto com
cerveja barata... acendeu um cigarro como há muito não fazia, e procurou as
curvas do corpo dela entre a fumaça que saia pela sua boca.
Ele não chorou, sufocou a dor no peito e descobriu que antes
tivesse infartado, a dor seria mais suave.. e começou a andar pela casa..
primeiro para a direita e depois pela esquerda, pensando em jogos, nos lábios
dela, em contas, nas coxas dela, em trabalho, no sorriso dela que não saia da
sua mente..
E lembrou de quando se conheceram, quando ainda tinha 16
anos e viu aquela moça tímida sentar na segunda cadeira, no canto da sala.. Ela
era timidamente sensacional, mal sabia que se encontrariam anos mais tarde e ela mudaria com toda aquela metamorfose.. ele quis cortar as asas dela para que ela não voasse, mas ela voou... e ele não podia fazer
mais nada. Ele não a domina mais. E ele se arrependeu de tê-la feito chorar, por fingir que não sabia que ela chorava timidamente durante a noite.. e ele nem sabia que ela também chorava durante o banho.
Estava feito, era tarde para pedir para ficar... e muito
cedo para pedir para sair (da sua vida).
Patricia Roeher.
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